Elsa-Britt skrev ner ett knäckebrödsrecept vi hittade bakom en besticklåda.

På tunnelbanan satt jag och stirrade på en stickad halslinning och tillslut förstod den medelålders mannen att vi hade likadana tröjor inköpta på Irland. Han betalade i pund, jag i euro.

Jag lyckas tappa samma nedfrysta bläckfisk tre gånger på golvet.

I fiskdisken upprepar jag den fyrasiffriga koden för potatisgratäng i huvudet när jag halkar, tappar balansen och ramlar baklänges. Liggandes raklång på det schackrutiga golvet förstår jag inte vad som hänt, när medvetandet återvänder känner jag efter ifall jag har ont någonstans. Jag hör röster som frågar hur det gick. Kunder lutar sig nyfiket över disken. Och jag ligger kvar.